第637章 底特律穷小子与修仙小说

四月末。

底特律。

马库斯·华盛顿蜷在一张脏得看不出原色的沙发上，盯着天花板上那道从左到右贯穿整个客厅的裂缝。

裂缝的走势他太熟悉了。

从厨房那头开始，经过烟雾报警器的位置，一路延伸到窗户上方。

他已经看了三年。三年里，裂缝没有变宽，也没有变窄。

和他的人生一样，停在一个不上不下的地方，腐烂着，但没有彻底崩塌。

手机屏幕亮了一下。催房租的短信。

第三条了。

他没看。

沙发旁边的茶几上散落着两个空啤酒罐、一包撕开一半的薯片、三张过期的刮刮乐彩票，以及一个透明塑料袋。

袋子里残留着白色粉末。

他盯着那个袋子看了三秒，然后把目光移开。

不是因为愧疚。三年前他还会愧疚。

现在这种情绪已经跟他的银行余额一样，清零了。

他只是暂时没钱买新的。

马库斯是个二十四岁的非裔黑人青年。

他有着一头常年懒得打理的脏辫，深黑色的皮肤在昏暗的房间里几乎要与阴影融为一体。

他在底特律东区长大。

母亲在他十一岁那年因为肺病死了。

父亲不知道是谁。外婆带大了他，去年冬天外婆也走了。葬礼是教会出的钱。

高中没读完。在汽车零配件仓库搬过货，在加油站收过银，在快餐店炸过鸡。

每份工作都没超过四个月。不是他不想干。是这座城市本身就在死。

底特律，曾经的汽车之都。

他小时候听外婆讲过这里的辉煌。

六十年代，街上跑的全是通用和福特的新车，工人们穿着干净的蓝色工装，下班后去酒吧喝一杯冰镇啤酒，周末带孩子去看老虎队的棒球赛。

那些日子他没赶上。

他赶上的是关闭的工厂、钉死木板的房屋、街角蹲着的瘾君子，以及每隔几个街区就能听到的枪声。

两年前，一个高中时候的朋友给了他第一管。

“试试，兄弟。让你忘掉所有烂事。”

他试了。确实忘了。然后就再也停不下来。

手机又亮了。

这次不是催租。是一条推送通知。

上周他在论坛里瞎逛的时候，有人在帖子里提到了一个免费的小说阅读软件，说是从中国来的，里面全是翻译成英文的故事，不要钱。

他当时随手下了一个。

软件图标是一颗红色的番茄。

推送的封面画着一个穿白衣服的东方人站在云海之上，手里握着一把发光的剑。

标题翻译过来大概是《九天仙途》。

马库斯躺在沙发上，百无聊赖地点了进去。

第一章。

一个叫陈风的年轻人，生活在一个叫“青云镇”的小地方。

父母双亡，被族人欺凌，资质平庸，所有人都说他这辈子不可能修炼成仙。

修炼？成仙？

他往下滑了几页。

陈风在悬崖边捡到一块破碎的玉牌，玉牌里封印着一个上古大能的残魂。

残魂告诉他，天地之间存在灵气，凡人可以通过修炼吸收灵气，淬炼肉身，最终突破凡人之躯的极限，成为掌控风雷、寿与天齐的“仙”。

马库斯的手指停住了。

凡人可以成仙？

他读过《圣经》。外婆每个礼拜天带他去教堂。

牧师说，上帝创造了人，人是上帝的子民。人是人，神是神。之间有一道永远无法逾越的鸿沟。你可以虔诚，可以祈祷，可以在死后进入天堂。但你永远不可能成为神。

他也看过漫威的电影。雷神是神。蜘蛛侠是被蜘蛛咬了的人。超人是外星来的。他们再强，也不是凡人修炼出来的。

可这个故事说的完全是另一回事。

它说，这个世界上不存在天生的神。

所有的神，都是人修炼而成的。

更让马库斯感到一种触电般战栗的，是这些东方小说里彻底抛弃了那套他从小被灌输的西方价值观。

这里没有“能力越大，责任越大”。

没有被世俗道德绑架的伪善。

更没有在关键时刻对仇人心慈手软的“圣母”情节。

陈风在突破境界、拥有力量后，没有像好莱坞超级英雄那样选择原谅和感化。

他提着剑回到青云镇，手起剑落，将当年欺辱他、夺他机缘的族人当场斩绝，连眼睛都没眨一下。

书里的法则直白，却又真实得令人发指：人不为己，天诛地灭。

为了争夺成仙的机缘，为了活下去，修士之间尔虞我诈，甚至至亲反目。

如果你不为了自己去争、去抢、去杀戮，在这个残酷的修仙世界里，根本活不过三章。

这种抛弃了一切道德伪装的极度利己与残酷生存逻辑，直接劈开了马库斯眼前的迷雾。

底特律东区的街头法则不也是一样的吗？

你对拿着枪的混混心慈手软，明天在下水道里发臭的就是你的尸体。

那些高高在上的政客和牧师教他要宽容，可宽容换不来面包，也挡不住子弹。

陈风不需要去拯救苍生。他只为自己而活。

陈风什么都没有。

没有显赫的家族，没有天赋异禀的根骨，没有名师指点，连一颗最低等的灵石都买不起。

但他就是不认。